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Oeuvre du peintre Nestor Martin-Fernandez de la Torre
La nudité.
Rien qu’en prononçant ce mot, tout un monde se réveille : fantasmes, peurs, gêne, jugement.
Dans notre société, elle dérange autant qu’elle attire.
On la cache, on la désire, on la fétichise, on l’associe au sexe, au scandale, à l’impudeur.
Mais on parle peu de sa puissance guérissante.
De sa dimension sacrée.
Et pourtant…
Combien d’hommes et de femmes, encore aujourd’hui, font l’amour sans jamais vraiment voir l’autre ?
Les volets sont fermés.
Les sous-vêtements restent.
La lumière est éteinte.
Car regarder – vraiment – la nudité, c’est affronter bien plus que le corps : c’est affronter l’image de soi.
Et cette image, trop souvent, est déformée par les injonctions esthétiques, la peur du rejet, les traumatismes, les croyances héritées.
Pendant des siècles, la nudité a été diabolisée, surtout celle des femmes.
Être nue, c’était être une tentatrice, une pécheresse, une menace.
Le corps nu était assimilé au danger, au péché, à la faute.
Aujourd’hui encore, même dans les sociétés dites “libérées”, cette peur reste tapie.
Elle se glisse dans le regard que l’on porte sur son propre ventre, ses seins, ses fesses.
Elle se niche dans le miroir, dans le lit conjugal, dans les séances photo qu’on refuse de faire.
Elle est là, subtile, rampante, et nous prive de ce qu’elle devrait révéler : la liberté d’être soi, sans masque.
Dans ma pratique du massage tantrique, la nudité n’est pas une posture.
Elle est un seuil sacré.
Ce n’est pas une nudité érotisée pour faire naître le désir chez l’autre.
C’est une nudité de l’âme.
Un moment de vérité.
Un moment où les vêtements tombent, mais surtout où les rôles, les attentes, les stratégies, tombent avec eux.
Être nue, c’est être dans le présent, sans ruse, sans artifice.
Et parfois, ce n’est pas la nudité qui fait peur.
C’est ce qu’elle révèle : une quête irrépressible de perfection.
Nous vivons dans une époque obsédée par la perfection.
Mais que se passe-t-il quand on croit devoir atteindre un idéal pour avoir le droit d’être nu·e ?
On retarde le moment de se montrer.
On retarde le moment d’aimer.
On retarde le moment de vivre.
Et pourtant, notre regard sur nous-mêmes est toujours traversé par des filtres :
Alors, qu’est-ce qu’un corps “parfait” sinon une illusion mouvante ?
La vraie guérison commence peut-être le jour où l’on accepte d’être nue sans être parfaite.
Le jour où l’on se dit :
Et pourtant, un paradoxe subsiste.
Je marche nue chaque jour dans mes rituels, et pourtant, voir tous ces corps nus au Cap d’Agde me dérange.
Pourquoi ?
Parce que la nudité exposée sans conscience me semble perdre son pouvoir.
Elle devient un objet, un décor, une banalité.
Or, dans ma perception, la nudité est précieuse.
Elle est un voile qu’on lève.
Un secret qu’on révèle.
Un lien qu’on tisse, dans la lenteur, dans la présence, dans la conscience.
Ce n’est pas le fait d’être nu qui est sacré.
C’est l’intention avec laquelle on se dénude.
La nudité, dans le Tantra, ce n’est pas un objectif.
C’est un état d’être.
C’est oser être là, tel·le qu’on est.
C’est s’offrir, sans masque, sans performance.
On peut être habillé·e et pourtant marcher nue dans l’âme.
Et à l’inverse, on peut être totalement nu·e et pourtant camouflé·e derrière des peurs et des fuites.
Il y a une nudité intérieure qui ne se voit pas mais qui se ressent.
Et c’est elle que je cherche à réveiller chez les personnes que j’accompagne.
Cette nudité qui dit :
“Je suis là. Je suis moi. Et c’est suffisant.”
Se réconcilier avec sa nudité, ce n’est pas s’exhiber.
Ce n’est pas choquer. Ce n’est même pas séduire.
C’est se rappeler qu’on est vivant·e, qu’on est vibrant·e, et qu’on n’a rien à prouver pour exister.
C’est faire de son corps un sanctuaire.
C’est faire de la nudité une offrande.
Et si c’était cela, au fond, la guérison la plus profonde ?
« Ceux qui se lavent dans la mer de l’Amour n’ont plus besoin de vêtements. »
Yunus Emre (poète soufi turc)
À coeur nu,
Hajira
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