Plongée dans la douleur d’une séparation profonde

Quand l’attachement hurle, comment retrouver la paix intérieure et comprendre ses blessures anciennes ? Cet article est né d’une douleur. D’un bouleversement intérieur qui m’a traversée sans prévenir, comme un éclair dans un ciel que je croyais enfin apaisé. Il est né aussi de mon chemin. Celui du Tantra, qui n’est pas une voie de lumière figée, mais une traversée vivante, vibrante, où l’ombre, le manque, le désir et les pleurs ont leur place. Je partage ici un récit, le mien, mais aussi celui de tant d’autres. Car à chaque séparation, c’est une part de notre âme que nous devons venir écouter, consoler, et peut-être laisser renaître.

Du « tout » au « rien » : Quand l’amour nous efface, et que l’âme se souvient

Il y a des ruptures qui ne font pas de bruit. Elles se déposent doucement, comme un voile, à un moment où l’on n’a plus la force de lutter. On dit oui à la fin, parce qu’il faut avancer. On se dit que ce n’est pas grave. Qu’il y avait de toute façon trop de distance, pas assez de mots, pas assez de souffle entre nous. Et puis le temps passe, et on croit avoir tourné la page. Parce qu’on a mille choses à faire. Parce qu’on doit sauver ce qu’on a construit. Parce qu’il faut bien que quelque chose tienne debout. Mais un jour, tout s’apaise. On atteint un sommet, une reconnaissance, une victoire. Et dans cet espace enfin libre, c’est le manque qui s’installe. Celui d’une présence. Une chaleur. Un regard qui se pose. Un corps contre lequel s’abandonner. Ce jour-là, l’amour ne revient pas. Mais la douleur, elle, revient en force. Elle traverse le cœur comme un éclair muet. Parfois, elle prend la forme d’un geste absurde : une pierre qui vous tombe sur la tête sans prévenir, un objet lancé par un enfant dans un parc, comme un rappel du ciel. Parfois, elle surgit dans le sourire figé qu’on adresse à l’enfant de l’autre, alors qu’il nous montre, sans le savoir, les photos d’un nouveau bonheur, d’une nouvelle femme, d’une autre version de nous, plus douce, plus aimée. Et on dit “c’est bien”, “je suis contente pour lui”. Alors qu’à l’intérieur, on s’effondre. Mais on tient. On va au parc. On va à l’apéro. On continue à parler comme si de rien n’était. Et ce n’est que le soir, quand tout le monde dort, que la vérité peut tomber. Le cœur, enfin seul, peut pleurer. Et dans ces larmes cachées, il y a toute une vie retenue. Une vie de silences, d’habitudes d’enfance, de pudeur ancrée. On a appris à ne pas montrer. À ne pas déranger. Alors les larmes, on les garde pour plus tard. Jusqu’au jour où elles sortent toutes seules, comme aujourd’hui, devant une voisine, sans prévenir. C’est peut-être ça, le vrai basculement : quand on ne peut plus contrôler, quand le masque tombe, quand la tristesse prend enfin la place qu’elle mérite. Ce n’est pas une faiblesse. C’est une ouverture. Un passage. Et dans ce passage, on ne sait pas encore ce qu’on va trouver. Mais on sent que quelque chose se transforme. Un travail commence dans l’ombre.

Pourquoi ça fait si mal ?

Ce n’est pas seulement l’autre qui s’en va. C’est une part de nous qui ne sait plus où se poser. Quand une relation se termine brusquement, quand l’autre passe si vite à autre chose, c’est l’incompréhension qui nous lacère. On se demande : « Est-ce que ce qu’on a vécu était vrai ? » « Comment peut-il s’engager ailleurs aussi vite ? » « Qu’est-ce qui m’a échappé ? » Mais cette douleur cache souvent une douleur plus ancienne. Celle de l’enfant qu’on n’a pas regardé. Celle de la petite fille qui a appris à ne pas faire de bruit, à ne pas pleurer, à ne pas encombrer. Celle qui se tait dans les familles nombreuses, dans certaines cultures où la pudeur affective est une valeur. Alors on grandit avec l’idée qu’il faut mériter l’amour, qu’il faut être parfaite, dévouée, forte. Et un jour, un amour ravive cette blessure. Il appuie exactement là où ça fait mal. Non pas pour nous punir, mais pour nous montrer ce qui demande à être regardé. Alors oui, il y a de la jalousie. Il y a de la colère. Il y a cette pensée brutale : « L’univers répond à ses besoins à lui, pas aux miens. » Mais ce n’est pas l’autre que l’on déteste. C’est l’image de soi qu’on renvoie : cette femme oubliée, remplaçable, invisible. C’est une illusion. Mais c’est une illusion puissante. Et tant qu’on ne la voit pas, elle continue de faire mal.

Ce que l’amour laisse en nous

Un jour, on se réveille différemment. Pas guérie. Mais un peu plus entière. On regarde le vide autrement. On le reconnaît comme un espace, pas comme un manque. Et on comprend que dans chaque relation, même brève, quelque chose a circulé. Quelque chose de vivant. Peut-être que l’amour qu’on a donné a nourri l’autre. Peut-être qu’on ne le verra jamais. Mais il est allé quelque part. Chaque rencontre porte une trace. Chaque lien laisse des graines. Et même si ce n’est pas nous qui récoltons les fruits, nous avons participé à la floraison. Ce n’est pas un déni. Ce n’est pas du positivisme forcé. C’est une compréhension mystique : ce que nous avons aimé n’est pas perdu, il continue à circuler dans l’âme du monde. Et surtout, nous avons reçu aussi. Nous avons grandi. Nous avons vu où ça faisait mal. Et maintenant, nous savons. Nous pouvons soigner. Car finalement, ce n’est pas l’amour qui nous fait souffrir.

C’est l’illusion que nous n’en étions pas dignes.

Et si chaque amour est une opportunité de guérison, alors même les plus déchirants deviennent des passages. Des passages vers nous. Vers plus de douceur. Vers un amour à venir, débarrassé des fantômes anciens. Vers une présence à soi plus profonde, plus ancrée, plus libre.

Là commence la vraie renaissance.

Aujourd’hui, je regarde cette séparation comme une invitation à descendre plus bas encore dans mon être. Non pas pour m’y perdre, mais pour y retrouver la partie de moi qui n’a jamais cessé d’aimer. La femme en moi qui pleure n’est pas faible. Elle est le visage caché de l’archétype Tantrique Kali en marche : celle qui détruit l’illusion, qui tranche les attachements creux, qui nous ramène au cœur vibrant du réel. C’est aussi cela, le Tantra. Une voie de lucidité, de feu, et d’acceptation radicale. Et dans cette traversée, j’ai compris que ce n’était pas l’autre qu’il fallait retrouver. C’était moi.

Transformer la douleur en chemin

Une séparation peut devenir un chemin de retour à soi. Pas tout de suite. Il faut le temps. Il faut larmes, silences, errances. Mais un jour, on se redresse. On regarde ce vide, et on y découvre une porte. Celle de l’intime, de l’âme, du soin profond.

Et si l’amour que l’on portait à l’autre devenait celui qu’on s’autorise enfin à se donner ?

Je t’invite à écouter ce qui en toi vibre encore. Et si tu sens que le corps appelle, que le cœur cherche un espace pour se déposer, je t’accompagne dans ce voyage, avec la tendresse du Tantra et la chaleur d’un regard qui comprend. Avec toute ma Tendresse, Hajira